Raquette De Ping Pong Jeremiah Lamenting sur la chute de Jérusalem, Remb

La nouvelle est arrivée comme un signe annonciateur d'un désastre, un murmure sur le vent lacé avec le goulot acride de fumée et le tonneau métallique de sang. Il est arrivé par un messager dallé, un homme méchant avec des yeux sauvages et une voix hurlée de l'effort. Il trébucha dans le refuge isolé de Jérémie, s'effondrant aux pieds du prophète, son message un torrent de mots étouffés de sanglots. — Il n'était pas là, au milieu de la poussière et du chaos de Jérusalem, mais les réfugiés qui affluaient dans son refuge isolé peignaient une scène cauchemardesque. Des visages fatigués, gravés de terreur, racontaient les horreurs dont ils avaient été témoins. La ville, jadis vibrante, fut réduite à une enveloppe qui couvait, le mont du Temple, un bûcher qui s'approchait d'un ciel rouge sang. — Ils ont parlé du siège implacable de Nebucadnetsar, des béliers qui pulvérisent les murs, des archers babyloniens qui pleuvent la mort de loin. La brèche finale a été une marée d'acier et de fureur, décrite dans des tons feutrés qui se sont transformés en boues alors qu'ils parlaient de familles déchirées. — Une femme, sa voix crue de désespoir, parlait de soldats babyloniens qui éclataient dans sa maison. Son mari, un orfèvre, a été emmené, ses appels à la miséricorde sans réponse. Ses fils adolescents, leurs yeux grands de terreur, ont été abattus devant ses yeux, leur sang tachant le sol autrefois vierge. Elle a parlé, en chutant à un murmure horrifié, de soldats utilisant les enfants comme des boucliers humains contre des défenseurs désespérés. — Un autre homme, la main enveloppée d'un chiffon sanglant, a parlé du fait d'être témoin d'un soldat qui attrapait un jeune garçon, pas plus de cinq ans, et l'a jeté hors des murs de la ville. Le voyou écoeurant du corps de l'enfant frappant les pierres en bas résonnait dans sa voix. Des récits de crucifixations de masse, de familles enfermées sur des pieux aiguisés comme un avertissement sinistre, ont été racontés avec des lèvres tremblantes. — Jérémie, pendu dans son merle faiblement éclairé, écoutait, sa main allant instinctivement à son visage patiné. Rembrandt a parfaitement capturé ce moment, le prophète une figure solitaire engloutie par le désespoir. La robe richement colorée qu'il portait, un contraste saisissant avec la dévastation qu'il a entendue décrire, semblait se moquer des souffrances de la ville. — A travers leurs récits pleins de larmes, Jérémie imaginait les rues étouffées de fumée, le reflet de l'armure babylonienne sous un ciel brûlant. Il entendit les cris des mourants, les appels désespérés à la miséricorde sans réponse. En comparaison, le silence dans son propre monstre était assourdissant. Il a représenté le sol autrefois sacré du mont du Temple, désormais un tableau de carnage, ses pierres saintes, témoignage ensanglanté de la brutalité. — Douleur, un poids familier s'est installé sur lui. Il les avait avertis, ses déclarations se faisant écho dans son esprit. Pourtant, leur arrogance les avait aveuglés. Maintenant, la ville sainte était en ruines, l'Arche de l'Alliance, symbole de leur foi, perdu. Des larmes chaudes se jetèrent dans ses yeux, un torrent d'émotions qui menaçait de le noyer. — Mais même dans la désolation, il restait un peu d'espoir. Les réfugiés, bien que brisés, s'accrochaient à leur foi. Peut-être que Jérémie pensait que cet exil, ce creuset de souffrance, forgerait un nouveau peuple, tempéré par les épreuves et prêt à se reconstruire. Il serait leur voix, un phare dans l'obscurité, leur rappelant que même des cendres, Jérusalem pourrait se lever à nouveau. — L'oeuvre est de Rembrandt Harmenszoon Van à Rijn 1606-1669 et est dans le domaine public.