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La brume matinale s'accrochait aux champs, un voile d'argent sur les fleurs sauvages embrassées par la rosée. Mignon, ses pieds nus traçant des motifs dans la terre humide, respira profondément, le parfum du chèvrefeuille lourd dans l'air. C'était son monde, la campagne française, une tapisserie tissée de verts vibrants, de bleus vifs et de la lueur dorée du soleil levant. - Elle était une créature de l'aube, ses yeux, de la couleur d'un ciel d'été, encore lourds de sommeil. Ses cheveux, de la teinte du blé mûr, cascadaient dans son dos, une cascade de soie. Elle s'asseyait souvent ainsi, perdue dans une rêverie, le monde s'effaçant tandis qu'elle rêvait de terres lointaines et d'amours interdits. - Son