Carte Postale Près De L'Expérience De La Mort Voir Le Mal Esprit

Edward dérive, un clin d'oeil de conscience s'accrochant désespérément aux bords de l'oubli. Le chloroforme, épais et doux, l'avait revendiqué, le traînant dans un paysage cauchemardesque rêveur. Il était vaguement conscient d'une table en métal froid sous lui, le parfum stérile du désinfectant qui agressait son nez. — Ses yeux s'ouvrirent, mais la vision s'estompa. Des formes grotesques dansaient à la périphérie, leur rire un blanc aigu qui s'écroulait contre sa santé mentale. Alors que son focus s'affûtait, un cri, brut et primal, arraché de sa gorge. Les créatures grinçantes, ailées, pas plus grandes que les corbeaux, se sont matérialisées dans la lumière stérile. Leur peau, un taut tendu et verdâtre sur des cadres osseux. Les griffes tranchantes de Razor se tordaient, et Edward reconnut le brillant des instruments chirurgicaux dans leurs mains squelettiques. — Ce n'étaient pas les outils stériles d'un chirurgien, il s'est rendu compte avec une vague de terreur. Il s'agissait d'instruments de torture, leurs bords sacrés et cruels. La panique l'a inondé, une vague menaçant de le noyer. Il a essayé de se pousser hors de la table, de les combattre, mais ses membres se sentaient comme du plomb. — L'une des créatures, plus grande que les autres, s'est détachée de l'essaim de caquetage. Ses yeux, des fosses de flamme jaune scintillante, s'enfilèrent dans celle d'Edward. Dans ce regard froid et vide, Edward vit se refléter sa propre terreur, une flamme scintillante sur le point d'être éteinte. — Puis il l'a vu. Un vortex tourbillonnant derrière le démon de plomb, une passerelle de noirceur grincheuse qui pulvérisait avec une lumière impie. Il a mangé de soufre et de pourriture, un portail vers un endroit où aucune âme mortelle ne devrait entrer. Il ne s'agissait pas de chirurgie, pas de la façon dont il le savait. Il s'agissait de quelque chose de bien plus sinistre. — "L'offrande est prête," le démon principal se raspéra, sa voix un choeur de chuchotements. Les autres sont restés silencieux, une révérence glaçante remplaçant leur brillance maniaque. Ils l'ont encerclé, leurs instruments brillant dans la lumière dure. — La terreur s'est transformée en une clarté désespérée. Ils n'étaient pas après sa chair, pas comme un chirurgien pourrait l'être. Ils étaient après son essence, son esprit même. Ils avaient l'intention de le faire traverser ce vortex infernal, de voler la lumière de ses yeux et de lui laisser une coquille creuse. — Il hurla à nouveau, un hurlement de défi qui résonnait à travers la pièce stérile. Mais sa défiance s'est heurtée à des rires moqueurs. Le démon de plomb est sorti, un scalpel brillant à sa portée. Il n'était pas censé couper la chair, Edward s'est rendu compte avec une horrible certitude. Il était destiné à couper le cordon d'argent, le fil ténu qui liait son esprit à son corps. — Le point du scalpel rencontra sa poitrine, un rhume sur sa peau. Tout comme le monde menaçait de se dissoudre dans l'obscurité, un instinct primal se déchaîna à travers lui. Il n'y irait pas tranquillement. Il ne voulait pas les laisser gagner. — Avec une force née du désespoir pur, Edward canalisa chaque once de sa volonté. Il cria, un bruit qui secoua les murs mêmes de la pièce. Les démons ont reculé, momentanément surpris. Dans cette seconde, Edward s'est déchiré de l'emprise du chloroforme. — Il a gaspillé, l'air stérile qui remplissait ses poumons dans une ruée torride. Il se leva, frappant les instruments de l'emprise des démons surdoués. Désorienté mais vivant, il trébucha de la table. Les démons ont crié, leur rage palpable. Ils se sont jetés sur lui, mais Edward se démenait déjà pour la porte. — Il a éclaté, la blancheur stérile remplacée par le couloir familier. Il n'a pas regardé en arrière, n'a pas osé le faire. Le souvenir de ceux qui brûlaient les yeux et le tourbillon le hantait, un rappel constant de la nuit où il fixait l'abîme, et l'abîme faillit regarder en arrière. Il a peut-être échappé aux démons cette nuit-là, mais la vérité effrayante est restée : la frontière entre la vie et l'horrible inconnu était plus mince qu'il n'aurait pu l'imaginer. — Cet artiste britannique du début du XXe siècle (1885-1957) est surtout connu pour une oeuvre satirique qui dépeint les angoisses entourant l'anesthésie. Son imagerie grotesque et son humour sombre offrent un aperçu des craintes que ressentaient les gens au sujet de cette nouvelle pratique médicale. Bien que les détails sur son orientation artistique plus large soient limités, cette seule pièce continue à susciter la conversation et l'intrigue. — Cette oeuvre a été réalisée en 1912.