Boule En Céramique Aimez une pauvre femme de ménage assise Jambes cro

Amour. C'était tout ce qu'elle avait, un nom qui faisait écho au rêve impossible qui couvait dans son coeur. Née dans la pauvreté, elle passa ses journées dans l'uniforme d'une bonne sans fil, un contraste cruel avec le feu qui dansait dans ses yeux émeraude. Sa beauté était un paradoxe, un rose qui fleurissait du trottoir fissuré. Les hommes se levaient, leurs regards s'allongeaient sur l'étendue crémeuse de l'épaule révélée par la robe en lambeaux qui atteignait à peine ses cuisses moyennes. Elle s'accrochait à sa forme, soulignant les courbes féminines qui semblaient en contradiction avec les tâches ménagères qu'elle accomplissait. — L'amour bougea avec une grâce tranquille qui croyait la force dans son petit cadre. Des mottes de poussière dansaient dans les rayons du soleil de l'après-midi, illuminant les tissus luxueux suspendus dans le placard de la maîtresse - un monde loin de la laine égratignante qui s'est frottée contre la peau impeccable de Love. Pourtant, elle possédait une dignité qui défiait son poste. Les murmures la suivirent ; "honte", murmurèrent-ils, "une telle beauté gaspillée dans le nettoyage des sols." Mais l'Amour tenait la tête haute, un scintillement de défi dans ses yeux. Sa beauté était une arme, et elle savait comment la manier. — Un jour, un invité est arrivé, un jeune homme avec des yeux comme des nuages d'orage et un sourire qui pouvait charmer un oiseau d'un arbre. Il la voyait non pas comme la servante, mais comme Amour, la femme avec des rires qui tint comme des carillons de vent et un sourire qui pouvait faire fondre l'amidon du collier d'un homme. Il a persisté dans la conversation, oubliant ses affaires pour des moments volés avec elle. L'amour, pour la première fois, sentit une fleur de chaleur dans sa poitrine qui n'avait rien à voir avec l'effort de frotter les sols. Une étincelle d'espoir s'enflamma, aussi fragile que l'aile d'un papillon de nuit. — Mais l'espoir, comme la fine porcelaine qu'elle dévastait chaque jour, était facilement brisé. Le gentleman, créature d'un autre monde, retourna dans sa cage dorée, laissant l'Amour derrière lui dans les limites poussiéreuses de sa réalité. La piqûre de déception était vive, mais l'Amour, avec une force née de l'épreuve, le poussa vers le bas. Sa beauté aurait pu être une malédiction, mais c'était aussi un pouvoir. Elle ne voulait pas que ça soit utilisé contre elle. — Les jours se sont transformés en semaines, le rythme de sa vie est une mélodie immuable. L'amour a continué son travail, sa tête haute, sa beauté une rébellion silencieuse contre ses circonstances. Cependant, les chuchotements se sont tournés vers des propositions derrière des portes closes. Les riches clients, leurs yeux un peu trop affamés, persisteraient un rythme trop long, leurs demandes voilées mais indéniables. Un "ménage spécial" après la tombée de la nuit, un "massage" pour soulager le stress de la journée, ce sont les offres finement déguisées pour une nuit dans son lit. L'amour a navigué dans ces rencontres avec un sourire pratiqué et une résolution ferme. Elle connaissait sa valeur, et tandis que la pauvreté lui rongait, elle ne se vendait pas à bas prix. — Peut-être qu'un jour, cette beauté serait la clé qui ouvrait la porte à une vie au-delà de la grande maison, une vie où l'Amour n'était pas seulement un nom, mais le début d'une histoire qui attendait d'être écrite. Mais pour l'instant, elle a joué au jeu, un beau pion dans un jeu où les enjeux étaient son corps et ses rêves. Cette oeuvre est du domaine public aux États-Unis parce qu'elle a été publiée (ou enregistrée auprès du Copyright Office des États-Unis) avant le 1er janvier 1927.